El secreto de su muerte.

Estaba todo oscuro, era de noche, creo que eran las 11:00 de la noche, no se escuchaba ningún ruido en el ambiente, ni el crujir de los grillos, era como que el silencio quisiera dejar algún mensaje, como si quisiera hablar a la escondida con el viento, pero... de repente un espantoso grito rompió el silencio, rompió la calma, un mensaje de espanto, de horror, lo escuché tan fuerte que entró como golpe a mis tímpanos, me sorprendió el poder de aquel grito y solo se me ocurrió salir sin pensar o imaginar lo que vería.

Afuera estaba frió, el viento congelaba cualquier suspiro, miré a lo no muy lejos una mujer, ya era conocida para mis ojos, pero en el suelo un cuerpo sin vida, bañado en la sangre de su propias venas, de su delgado cuerpo, pude reconocerlo desde lejos como olvidar aquellos viejos converse gastados, en mi pecho sentí dolor y corrí para verlo mas de cerca, si, era él, tenia en su cuello el "ojo" un collar que le había regalado, en sus manos abrazaba un viejo cuaderno que nuca separó de él.

No era un delincuente, no era una mala persona, el era un poeta, un artista al que todo denominaban como loco, por no pensar igual, por soñar, vivía solo en una pequeña habitación, odiaba las drogas decía que era la estupidez más grande, que solo las personas sin cerebro la usaban, no fumaba, decía que eso seria la muerte mas fácil si lo intentaba, el era mi amigo, fue mi amigo, como un hermano, un maestro, nos sentábamos en las aceras a hablar de la vida, de los sueños, de extraterrestres, leía mis escritos, y nunca me decía que estaban mal solo me miraba y me decía :"Puedes seguir mejorando, vas bien". El vivía en su mundo, vivíamos en nuestro mundo, hablamos de mujeres, el decía que si alguna vez me enamoro, que me enamore de alguien que sea menos ella y mas yo, siempre estuvo enamorado de una preciosa muchacha pero lo rechazó, creo que todos sus poemas eran escritos para ella.

Ahora recuerdo una vez que me preguntó porqué me juntaba con él si todos decían que era loco y mala influencia, lo miré a los ojos y le dije que locos andan con locos, y se rió, ese mismo día me regaló mis "púas" unos brazaletes que parecían alambres de púas y me dijo: toma, significan peligro, fuerza, valor, úsalas sé que te gustaran, y así mismo fue aun las llevo puestas.

Cuando lo vi tirado en el suelo, no pude creerlo, mis ojos no aguantaban ver y corrían las lagrimas como aguacero que cae del cielo, creo que nunca había llorado así, recordé una de sus frases, siempre me la decía "la vida es vida, los sueños nunca mueren" y quedé mirándolo fijamente y sentí que todo se había parado por horas al obsérvalo, en su cuaderno se quedo impreso un agujero, el cual construyó el balazo que le quitó la vida, no puedo imaginar quien fue, no le conocí ningún amigo, pero el dolor se sentía como huracán. Tomé su cuaderno, sin miedo alguno, lo abrí y casi no pude leer por causa de la sangre que lo daño casi por completo, pero al final leí algo que aun me tiene impactado:

"Moriré algún día, alguien me quitará la vida y nadie sabrá quien fue, ni yo mismo, nadie sabrá porqué, porque razón nunca he hecho, pero alguien abrirá esto y sé que estas leyendo como siempre te gustó leer, sigue tu camino que estaré viéndote porque solo los sabios llegan donde deben llegar."